Desventuras Prosaicas

- novo (re)começo -

2011-10-04T22:12:00.004-03:00

...e decidi recomeçar; feito Destruição que, através do pó, dá chance às novas edificações. Acho que minha vontade de (re)animar esse meu canto de bites e bytes me veio após eu ter assistido Melancolia, quando senti o discurso daquele alemão melancólico socando o meu estômago com uma força sem tamanho. A arte é isso pra mim: soco no estômago. É mentira verdadeira ou verdade inventada... vida fragmentada que toca a vida que segue aqui nos passos. Tanto tempo se passou desde que fechei essas portas com um amarelado "game over". O Rodrigo de hoje não é mais o Rodrigo de antes, e essa certeza enche o meu peito que respira livre. O Rodrigo de hoje é tão sonhador quanto o do primeiro ato, continua com suas quedas e aventuras. Mas algo mudou... o tempo é mesmo capaz de fazer com que enxerguemos as mudanças - fato. De malas prontas, aqui vou eu. Novamente aos caminhos que me chamam e são meus por direito. A liberdade habita em minhas asas de cera. As quedas, como eu disse, fazem parte do pacote. Mais importante é o vôo.

{ Le Fin }

2010-12-14T12:16:00.001-02:00

silence is a prayer...

2010-12-13T02:44:00.002-02:00

...and I burn better in the dark.

- graveyard book -

2010-11-16T07:27:00.003-02:00

"Eu acho que quem se relaciona com a morte vira escritor", foi o que ela disse, arrancando de mim o primeiro sorriso do dia.

...3, 2, 1

2010-11-10T02:02:00.005-02:00

(Sonho de Jacob, pintura de Jusepe de Ribera)

"...Participamos de uma singular dança de máscaras sobrepostas, atrás das quais somos o objeto de nossa própria inquietação. Nem inteiramente vítimas nem totalmente senhores, cada momento de cada dia um desafio. Essa ambiguidade nos dilacera e nos alimenta. Nos faz humanos." E isso é tudo por hoje.

Canção para Geni

2010-10-19T04:30:00.005-02:00

...No radinho de pilhas Chico Buarque cantava, cantava a música que Geni chamava de sua. Antônio enchia mais um copo de pinga no bar do João. Não lhe passava pela cabeça que na sua cama de casal Geni se esvaziava em lágrimas, lágrimas pesadas, solitárias - essas nada tinham a ver com o sofrimento de uma nação.

das aspas (devidamente) apropriadas:

2010-10-16T23:36:00.010-03:00

"Está tudo planejado: se amanhã o dia for cinzento, se houver chuva

se houver vento,

se eu estiver cansado

dessa antiga melancolia

cinza fria

sobre as coisas

conhecidas pela casa,

a mesa posta

e gasta -

está tudo planejado:

apago as luzes, no escuro

e abro o gás

de-fi-ni-ti-va-men-te

ou então

visto minhas calças vermelhas

e procuro uma festa

onde possa dançar rock

até cair."

- Caio Fernando

. things vaporise and rise to the sky .

2010-09-28T16:39:00.011-03:00

Chuva: 1. Precipitação atmosférica formada de gotas de água cujas dimensões variam entre 1 e 3mm, por efeito da condesação do vapor de água contido na atmosfera. 2. Precipitação atmosférica formada de gotas de água capazes de impulsionar melancolia e felicidade aos que a vêem, e não simplesmente enxergam, sustentando-as até o cair da última gota.

( buk feelings )

2010-09-24T18:49:00.032-03:00

Se eu tivesse 50 pilas agora
iria em direção ao quarto de hotel
mais barato que eu pudesse encontrar;

levaria minha garrafa de brandy
e alguns cigarros que sobraram
da noite anterior.

Lá eu me deitaria com a minha solidão.

circus

2010-09-12T18:46:00.010-03:00

São crianças, diz o velho coberto de rugas sentado na mesa de bar;

crianças perdidas em um circo. Os animais foram banidos. Os palhaços não.

- and it rains, and it rains -

2010-09-11T03:41:00.014-03:00

"And they say in the end

You'll get bitter just like them

And they steal your heart away

When the fire goes out you better learn to fake

It's better to rise then fade away..."

faith

2010-09-06T03:17:00.005-03:00

"I wanna be high, so high

I wanna be free to know

the things I do are right

I wanna be free, just me..."

E ela vem novamente - ela sempre vem, para os que a abraçam e para os que lutam em vão -, caminhando tranquilamente como se cada passo seu guardasse a leveza de um bater de asas. O amuleto reluz sobre as roupas da cor do azeviche, seus olhos foram moldados em vida que habita em cada coração que pulsa; ela transpira vida, e dos seus lábios pintados de negro escorre a contradição que reside em si mesma. Ela não demonstra, mas sou espectador e como qualquer idiota que lê uma história virando as páginas que não são suas percebo que ela está atrasada. "Eu não sei se esperava por você", ele diz, atordoado. Ela sorri, piscando os cílios - borboletas perfeitas desenhadas em carvão. "Esperava quem?", ela pergunta. "Não esperava ninguém...", ele responde encarando-a com firmeza. "Eu sempre venho, cedo ou tarde. Por que me chamou tão cedo?", pergunta com delicadeza. Ele não sabe o que dizer, apenas aceita o seu abraço.

Ao longe, entre lápides brancas e grama seca, escuto o suave bater de asas. Apago meu cigarro, derramo algumas lágrimas. Se eu tivesse uma garrafa de conhaque, meu caro, faria um brinde ao seu último gole, sem julgamento, sem complacência. Apenas aceitando, com uma certa dificuldade, admito, mais uma lição difícil: As suas escolhas pertencem apenas a você. Seja fiel ao que te conduz. E que assim seja...

grass

2010-09-03T04:23:00.007-03:00

"Um olhar sobre o muro

Seu jardim já morreu..."

Ao acordar abro as cortinas e me deparo com o gramado do vizinho; gramado ralo, amarelado, entregue ao descaso. Volto meus olhos para os meus metros quadrados. Não vejo grama, e é bem possível que, caso eu visse, seria amarelada e mal cuidada como a grama que separa a vida vizinha à minha. Saio então de casa, tranco a porta com duas voltas de chave, caminho até o mercado e compro algumas flores - às vezes escolho as gérberas, mas quase sempre opto pelos cravos, alaranjados ou vermelhos. Embrulhadas em papel de pão as flores não parecem flores; envolvo nas mãos os caules que ao seu modo sangram, volto à minha porta e com mais duas voltas de chave destranco o meu pequeno jardim de argamassa. Encho uma garrafa vazia de água e deposito ali as flores compradas. Bem sei que em uma semana ou duas estarão murchas, mortas. Bem sei que flores enfiadas em garrafa verde de cerveja não constituem um jardim. Mas não me incomodo, não me entristeço. Se a felicidade existe mesmo, eu sei, ela tem prazo de validade inferior ao dos enlatados que lotam a minha geladeira. E quanto a isso eu nada posso fazer.

"Deixe de ser tão inseguro

A casa está cheia de flores

E você nem percebeu..."

( rockferry )

2010-09-02T01:46:00.010-03:00

"I'd move to Rockferry,

Tomorrow

And I'd build my house, baby

With sorrow

I'd leave my shadow,

To fall behind

And I wouldn't write to you

'Cos I'm not that kind

Not that kind..."

[ Música do dia ]

do mapa-múndi...

2010-09-01T01:52:00.004-03:00

Thiago Pethit é desses caras que me despertam encantamento. Já conhecia o seu EP, e pouco mais tarde conheci o primeiro disco (alguns chamam de EP estendido, não consigo ver dessa forma). Fui caçar no Youtube algumas entrevistas do moço, saciar minha curiosidade de quem tinha sede, bebeu a cerveja e quis mais. Não me decepcionei. Vi um rapaz humilde, consciente de estar incerto em suas certezas. Vi um rapaz que produz com o que tem nas mãos, deixando a megalomania presa em sua gaiola metafórica. Mapa-Múndi foi a primeira música que escutei do disco; portanto, a primeira que me fez um chamego. E justo no dia em que eu escrevia um conto (que não seria conto, mas transmutou-se sem o meu consentimento), sobre alguém que pega a mala e vai embora, sem olhar para trás. Berlim, Texas passou a ser então a trilha da minha história.

Por que estou dizendo isso?

Só pra me lembrar que a estrada segue...

[ ...do felino de hoje ]

2010-08-27T04:18:00.003-03:00

E lá estava ele de novo. Dessa vez em outro telhado, e eu não precisava procurar por sinais visíveis; tratava-se do mesmo gato. Um gato me disse uma vez que os felinos quase sempre descartam seus nomes, não precisam deles para saberem quem são. Confirmando essa ideia, ele se dirigiu em direção à tábua velha que saía do amontoado de telhas, uma tábua que aos meus olhos parecia um trampolim corroído por cupins. Pata após pata, ele seguiu com seu gingado esguio e preparou-se. Pularia? Esperei. Ele não pulou. Deu meia-volta, fundiu-se à escuridão. Não foi dessa vez, pensei aliviado. Escutei um miado, quase um simulacro de riso. Eu não o via, mas deve ter lido as palavras enquanto essas se formavam aqui dentro. Tenho muitas delas, não se preocupe. Foi o que escutei.

{ ...do felino de ontem }

2010-08-24T03:14:00.004-03:00

Era um gato preto. Deitado com toda manhosidade na quina do telhado. Notei a altura. Achei incoerente, achei incongruente. Metros e metros de telhas planas, e o gato deitado na quina do telhado. Tinha os olhos semicerrados, langorosos; respirava com toda a calma, meditava enquanto o sol descia. E quando o sol desceu eu entendi. A ele só faria sentido a quina onde, mesmo tranquilo, pudesse arriscar.

Presente de Casamento

2010-08-15T22:13:00.008-03:00

...Começou com um beijo, um beijo correspondido. Dois lábios, um de encontro a outro, a maciez do primeiro toque, o abrir vagaroso das bocas, a respiração unificada, as línguas deslizando lentamente em direção à entrega mútua. Um beijo. Seguido de olhares intensos, que perpassam a carne e os ossos e os invadem, chegando à alma. O olhar que desnuda e revela; que lança sonhos de éter, quebram partículas em mistério. Despidos, souberam que assim continuariam.

Anos depois, estavam diante de um altar. Ela vestia o branco das noivas, ele vestia o negro dos noivos. Trocaram juras de amor e selaram o pacto com um beijo.

Chegaram em casa, abriram presentes, sentiram no ar o sopro de uma vida que [re]começava. Dentre as várias caixas encontraram uma chaleira, um jogo de xícaras, pacotes de chá e pó de café. Acharam curioso; ela achou graça quando deslizou as mãos pelo corpo da chaleira – algo na forma dela a fez voltar aos filmes antigos, em que as donas de casa americanas preparavam o café da manhã para o marido trabalhador e as crianças. Sorriu ao imaginar-se uma dona de casa americana dos anos 50. Ele sorriu ao vê-la sorrir. Os anos 50 permaneceriam nos filmes nesse caso, não restava dúvida aos dois. Na caixa em questão havia um bilhete, um único bilhete datilografado em uma máquina de escrever antiga – e sabiam disso pelo contorno rebuscado das letras escuras. Nele estava escrito: “Não se preocupem. O primeiro beijo sobreviverá à ampulheta.” Não entenderam a piada sem graça, e voltaram a atenção aos presentes ainda embrulhados.

A rotina do casal firmou-se com leveza, com a naturalidade com que os ipês amarelos florescem após os roxos. E ao raiar do dia ele se levantava para ir ao trabalho, ela se espreguiçava na cama e permanecia ali por alguns longos minutos, deixando as asas fechadas aquecendo o corpo. Ele ia em direção à cozinha e servia-se de uma caneca de café. O aroma flutuava até o quarto, onde ela sonhava acordada. Levantava então, limpando as plumas soltas que deixava pela cama, colocando-as numa caixa de madeira sobre a cômoda; ele gostava de colecionar suas plumas, plumas de anjo trazem sorte, é o que ele dizia a ela quando a beijava ao acordar. Tampada a caixa, ela ia ao encontro dele na cozinha, e tomava o café fresco junto a ele.

Os anos transcorriam, e a vida operava sua mágica, orquestrava sua sinfonia. Problemas, prazeres, tragédias, soluções, tempestades e calmaria... a vida seguia incerta como ordena sua natureza, e a metáfora da ampulheta como um dia após o outro fez sentido a eles, embora não se lembrassem do bilhete que haviam recebido junto ao presente de casamento.

Quando passeavam pelas praças notavam a dinâmica dos mais variados tipos de casais. Percebiam que quanto mais velhos os amantes eram, mais brigas e apatia se abatiam sobre eles. No início achavam graça, mas diante de tantas repetições, temeram. Lembraram-se de uma música, em que num determinado verso ouvia-se: “Um dia um caminhão atropelou a paixão. Sem teus carinhos e tua atenção o nosso amor se transformou em ‘bom dia’...” Deram-se as mãos. Não queriam que fosse assim.

Só foram entender a mensagem do pequeno bilhete datilografado quando acordaram, vinte invernos depois, numa tarde em que a chuva caía límpida contra as janelas. Ele acordou primeiro, dirigiu-se à cozinha e preparou duas canecas de café fumegante. Ela veio logo em seguida, abraçando-o por trás, deixando cair sobre o rosto dele as madeixas perfumadas do seu cabelo. Ela disse “bom dia”, ele respondeu com um sorriso. Beijaram-se. Um beijo correspondido. Dois lábios, um de encontro a outro, a maciez do primeiro toque, o abrir vagaroso das bocas, a respiração unificada, as línguas deslizando lentamente em direção à entrega mútua. Um beijo.

Talvez o amor seja isso, é o que a chaleira pensaria.

Isso, é claro, se as chaleiras pensassem...

do vôo que não era meu...

2010-08-08T02:07:00.005-03:00

...mas me puxou pelas pernas bambas.

do sweet jardim...

2010-08-04T03:14:00.007-03:00

Desfrute as pequenas coisas, porque

talvez um dia você olhe para trás e se

dê conta de que eram as grandes coisas.

- Robert Brault

e ele disse:

2010-08-03T02:43:00.009-03:00

Como é por dentro outra pessoa

Quem é que o saberá sonhar?

A alma de outrem é outro universo

Com que não há comunicação possível,

Com que não há verdadeiro entendimento.

Nada sabemos da alma

Senão da nossa;

As dos outros são olhares,

São gestos, são palavras,

Com a suposição de qualquer semelhança

No fundo.

- Fernando Pessoa

young blood

2010-08-02T04:25:00.004-03:00

"No one noticed we set five boroughs aflame..."

- to read, to smile -

2010-08-01T23:12:00.006-03:00

For those who care, and I understand if you don't: Today I quit being a Christian. I'm out. I remain committed to Christ as always but not to being "Christian" or to being part of Christianity. It's simply impossible for me to "belong" to this quarrelsome, hostile, disputatious, and deservedly infamous group. For ten years, I've tried. I've failed. I'm an outsider. My conscience will allow nothing else. As I said below, I quit being a Christian. I'm out. In the name of Christ, I refuse to be anti-gay. I refuse to be anti-feminist. I refuse to be anti-artificial birth control. I refuse to be anti-Democrat. I refuse to be anti-secular humanism. I refuse to be anti-science. I refuse to be anti-life. In the name of Christ, I quit Christianity and being Christian. Amen.

- Anne Rice

(( the self issue ))

2010-07-30T18:06:00.006-03:00

Amar o que o espelho mostra, algo a ser aprendido. Ninguém vai te amar mais do que você mesmo, e caso ame, sinal de que algo está bem errado. As suas desgraças são só suas, os seus fracassos, seus erros e tentativas. Mas também são só seus os sonhos que você sonha, e os caminhos que você abre capinando a grama com suas mãos cansadas; são seus os pequenos e os grandes prazeres conquistados. Não tenha medo de se ver de frente. Ser humano é ser contraditório, sentir também é resignar-se, voltar-se para dentro em busca de respostas para perguntas que você se faz quando tenta dormir e não consegue. O vazio existencial de cada um é único, como são únicas e preciosas as possibilidades que se fazem no acaso. Acaso, aparente acaso...

Algo aqui parece saído de um livro de auto-ajuda?

Talvez. Talvez... a auto-ajuda não seja tão imprestável assim.

{ une petit chanson d'amour }

2010-07-23T00:17:00.004-03:00

"Primeiro eu fiz um blues, não era tão feliz..."

bingo?

2010-07-18T17:00:00.013-03:00

Não sofro de pollyanismo, nunca sofri. Mas sei bem que um mundo moldado em água salgada é como uma casa de sorrisos-doriana - os extremos tendem à remoedura. Eu quero uma simplicidade que respeite a etimologia, que liberte, não aprisione. Eu quero a possibilidade de mudar o que não se encaixa na minha perspectiva humana demasiada humana, e o desapego de quem sabe abraçar a sua própria solidão, sem responsabilizar o outro por ela. Não quero cascas de ovos e voltívolos; a vida é curta, somos transitórios e não, não podemos ganhar sempre. O game over volta e meia invade a tela, as moedas colecionadas às vezes não valem nada e a próxima fase parece sempre distante. Resta trocá-las por cogumelos. A natureza do jogo é naturalmente incerta, disso eu sempre suspeitei. Nunca me considerei um bom jogador, tampouco vencedor. Mas tudo bem. Um dia ganhamos, noutro perdemos - é assim, e simples assim. Não quero ser vítima, quero ser anti-herói. Bem que me disseram que sou loser, mas disseram também que tenho charme de winner...

sometimes...

2010-07-17T03:32:00.007-03:00

Sim, meus meninos e meninas...

Às vezes um charuto é só um charuto.

Por mais incrível que possa parecer. Rá!

esse tal de roque enrow

2010-07-14T05:18:00.006-03:00

Não. Ele não precisa ser salvo...

...tampouco objetiva salvar alguém.

ode ao meu contentamento

2010-07-10T18:46:00.004-03:00

Papapapa papaparará!

- sweet dreams are made of this -

2010-07-10T01:06:00.008-03:00

E ele não me diz o que fazer. Apenas me aceita quando abro os olhos, e estende os braços - "Caminhe por aqui, escolha a trilha que quiser". E ele não me impõe regras, e me interpreta como pássaro que já fui, e enxerga a cera que escorre das asas de Ícaro, deixadas em alguma outra vida. Ele sabe que quem voa uma vez vai desejar as alturas até que o mundo se consuma, e entende os mistérios que estão além de mim. A ele deixo os meus sonhos e segredos, ele os guarda, mas não tira deles o pó. "Isso cabe a você, e apenas a você". Ele entende tanto quanto eu que a solidão não faz de ninguém sozinho, e talvez por essa razão não me consola como um adulto faz à criança perdida, porque ele compreende, às vezes é preciso se perder para se encontrar. Ele apenas me dá o prazer de sua companhia - mesmo quando ela inexiste -, e permite que eu explore o seu mundo como eu exploraria o meu. É desprendido, bem sei. E eu o agradeço por isso. Agradeço por encontrá-lo todas as noites, mesmo que nem sempre eu me lembre.

E quando fecho meus olhos aqui, abro meus olhos lá.

E sim, me sinto bem.

Simples assim...

( northern star )

2010-07-05T01:49:00.013-03:00

(...) Se é mesmo possível que a morte de uma estrela possa provocar o nascimento de outras, seus olhos deviam estar cheios de estrelas mortas. Fui me aproximando lentamente do trono, reparando em cada detalhe de sua figura, sua palidez imaculada, seu olhar soturno e suas vestes negras como a noite. Ia tocá-lo quando acordei de repente. Madrugada. Silêncio. Demorei a entender, mas entendi. Ele não permitiria. É consciente demais do seu trabalho, da sua responsabilidade e importância, sejam elas quais forem. Caminharemos todos em seu reino, mas não deixaremos os nossos lares. Há alguma verdade nisso, há algum mistério que ele jamais dirá, e terei que me conformar. Seu reino será sempre o refúgio, jamais a morada. Abri em meio às lágrimas secas uma revista qualquer, dessas sobre avanços científicos e li em alguma página que todos nós, feitos de carbono, oxigênio e outros tantos elementos químicos somos poeira de estrelas mortas. Olhei para o céu lá fora e o céu estava todo estrelado.

{ das possibilidades wikipedianas }

2010-06-21T02:37:00.012-03:00

Já faz algum tempo que eu tenho me impressionado com algumas invencionices da web. Curioso pensar que hoje em dia eu posso caminhar pelas ruas das maiores cidades do mundo através de um recurso que o Google Maps oferece; curioso pensar que eu posso escutar músicas selecionadas de acordo com os sentimentos vigentes do dia acessando o StereoMood. Melhor ainda é saber que através da Wikipédia eu posso ler – numa colagem híbrida de fatos e ficção – histórias e teorias que virão a alimentar as histórias que escorrem dos meus dedos.

Aos meus olhos a Wikipédia já nasceu romanceada, e digo isso pelo simples fato de que os conteúdos ali presentes são escritos por você e por mim, por qualquer pessoa que tenha o interesse em contribuir com o conhecimento a respeito de algum tema. E justamente por ser uma enciclopédia que foge à tradição da pesquisa calcada em metodologia precisa, ela se liberta e me remete aos causos contados pelos meus avós, que em sua maioria nada mais eram que a somatória dos fatos presenciados por eles e dos fragmentos de imaginação que amarravam os mesmos fatos, tornando-os muitas vezes melhores e instigantes.

É mais ou menos assim que eu vejo os romances: uma coletânea feita de cacos de espelho que refletem os mundos dos que vivem presos à mesma teia e os mundos possíveis que ganham verdade nas palavras. Mais que os fatos, me interesso pelo que é possível ver e sentir entre eles. As lunetas têm o seu valor, mas são os caleidoscópios e os seus desdobramentos que acariciam os meus dedos nas madrugadas em que o verbo toma o sentido que quiser.

...dos respiros

2010-06-20T19:19:00.003-03:00

(...) me ocorre que a peculiaridade da maioria das coisas que consideramos frágeis é o modo como elas são, na verdade, fortes. Havia truques que fazíamos com ovos, quando crianças, para demonstrar que são, apesar de não nos darmos conta disso, pequenos salões de mármore capazes de suportar grandes pressões, e muitos dizem que o bater de asas de uma borboleta no lugar certo pode criar um furacão do outro lado de um oceano. Corações podem ser partidos, mas o coração é o mais forte dos músculos, capaz de pulsar durante toda uma vida, setenta vezes por minuto, e não falhar quase nunca. Até os sonhos, que são as coisas mais intangíveis e delicadas, podem se mostrar incrivelmente difíceis de matar.

- Neil Gaiman, Coisas Frágeis

[ da cafeína e das vontades ]

2010-06-18T22:44:00.008-03:00

Porque é assim, exatamente assim. A noite traz seus tons e o vento bate contra as janelas... o café esquenta o corpo - as vontades não precisam de fogo, elas ardem em chama própria. Os dias rastejam como um réptil faria, e os ponteiros não têm empatia, desconhecem e desarmam o vocabulário; o coração pulsa e a melodia é elétrica, essa é precisa e já não vem junto ao vento. A melodia que embala o café é uma só, e a bebo como faço com o pó dissolvido.

Não sou réptil...

Contudo, rastejo.

perdido na tradução (?)

2010-06-09T19:45:00.010-03:00

"Walking back to you
Is the hardest thing

that I can do
That I can do for you
For you..."

Curioso como às vezes os clichês fazem todo sentido.

Curioso como às vezes é preciso se perder pra se encontrar.

E tenho dito...

] chaos [

2010-06-07T00:30:00.009-03:00

Acho que dessa vez posso dispensar a tradução...

...e chamar pelo Lorde Moldador.

Da areia só ele entende.

Dos ponteiros, nem nós...?

das/plumas/não/pintadas

2010-05-30T05:01:00.012-03:00

[ Ilustração de Raquel Schembri ]

O cinza deveria ser dourado, ela dizia a si mesma. Mas não era. E a mudança de tons já não estava mais em suas mãos. Largara o pincel e limpava agora os dedos coloridos na água límpida que jorrava da torneira aberta. Era uma torneira dourada, pensou. Mas não adiantaria. Aquele brilho estava atado ao ferro, ao objeto inanimado. O dourado que ela desejava seria como o éter, imaterial como o éter.
Voltou às páginas em branco, ao cômodo quase vazio. Não fossem as folhas espalhando alvura pela mesa e os tacos do chão, aquele poderia ser apenas um cômodo. Mas aquele vazio fazia sentido a ela, estranhamente a preenchia. Diziam que sonhar é como pincelar uma tela em branco. O branco não a incomodava, ao contrário da profusão do arco-íris e os ruídos. Não escutava um só ruído, mas sentia pequenas vibrações a se espreitarem pelos tacos polidos. Algum som ritmado invadia o andar de baixo - ela não se preocuparia com isso. Vinte andares, centenas de cômodos, todos iguais aos dela e, no entanto, diferentes.
Serviu-se de uma caneca de café, o líquido negro fumegava, os grãos conservavam sua força mesmo após a trituração. Levou sua caneca aos lábios secos, enchendo-os de calor. Melhor que café só mesmo um conhaque, disse para si esboçando um sorriso frágil. A sensação estava entre os seus pequenos prazeres: permitir que o líquido aquecesse o interior de sua casca, vedando assim o vazio. Não seria diferente com as gaiolas; uma gaiola sem pássaro é uma gaiola livre, mas se mantém como prisioneira de si mesma, presa em sua condição de jaula. A não ser que criasse asas e também voasse. Mas as gaiolas não haviam aprendido a voar. Ainda...
...Ainda sentia falta de si mesma. Ainda sentia falta do calor que não provinha dos cafés. Sua casca trincava feito porcelana, suas lágrimas colavam seus trincos. E o ruído, de onde vinha? Dos tacos, dos passos. Queria asas de plumas douradas, a tinta acabara. E o que restara?
Abriu a janela, deixou que o vento entrasse. Pintou-se de cinza, desenhou longas asas. Que a tinta a levasse. Soltou os cabelos, moldura do seu pequeno rosto. Bebeu do seu café fumegante, apreciou novamente o gosto. Sentiu-se vazia, vazia e poeta. Teve medo de altura, preferia a segurança de sua bicicleta. Mas não pedalaria. Voaria. Cantaria. Em sonhos em branco, teceria, e pincelaria. Desapegou-se, libertou-se. Soltou os grilhões que já não via, aliviou-se. Faltava pouco, quase nada. Um impulso, um salto brusco; foi como canção entoada.
Elevou-se às alturas, maravilhada. Não há queda sem vôo, não há cume sem escalada.

E enquanto batia suas asas desejou avistar enseadas...

E enquanto os passantes passavam, notaram no asfalto um rastro:

Pequenas plumas douradas.

{ no ar }

2010-05-21T04:10:00.006-03:00

Poste, fogo, pólvora

Lábios, trevas, luz

Amor e desamor

Vivo está... e até

quando estará?

No ar

Noir

É, eu sei...

...que não sei poetizar.

...da chuva que veio

2010-05-20T01:40:00.006-03:00

"My head

Is spinning round

My heart

Is in my shoes, yeah..."

Lembro do que a garota-estrela me contou, sobre uma noite de chuva em que um rapaz se acolheu debaixo do seu guarda-chuva. Ela disse a ele que aquela água não seria capaz de lavar as ruas da cidade. Ele se foi, sem entender o que ela havia dito. Recolhi as gotas e recontei em palavras - tinta não-tinta, bits e bytes. E agora a chuva voltou, e mais uma vez volto à anedota.

A chuva continua incapaz de lavar as ruas, eu sei.

Mas ela vem, e seu silêncio tem a mesma força de sempre.

( astray heart )

2010-05-19T01:32:00.007-03:00

Tem gente que encara o sonho como aquele ato simples de fechar os olhos, encostar no travesseiro a cabeça e dar vazão aos fragmentos do (in)consciente. Ledo engano, ilusão doce. O Sonhar existe, e se escreve com s maiúsculo. O Sonhar é a terra guardada de Morpheus, a chama inquietante de Prometeu. O Sonhar é o limiar entre o que se vive e o que se pode viver - e nessa teoria a psicanálise não entra. Sonhar acordado então passa a ser um vórtice entre o que se deseja e o que se pode ter nas mãos. Morpheus traz sempre a areia, e nós levamos uma canção. Não se preocupe com a estrada que espera, e os trilhos oxidados, e os balões que escapam dos dedos e buscam o vôo. É só um lembrete do Homem da Areia, uma traquinagem, uma pedra que dificulte um pouco a caminhada, e assim a justifique. É só uma vontade de polir a armadura, um carinho bom. É só uma lição de professor... Sonhe acordado, sim. Sonhe e bata o pó. Quando um corvo de nome Matthew surgir ele dirá: "Veja bem, meu caro... às vezes os dois mundos se tornam um só."

[ the 'butterflies' effect ]

2010-05-17T00:12:00.010-03:00

Garras e gritos na tela, mãos dedilhadas e sussurros fora dela. Freddy, desculpe ter deixado você na mão. A questão foi a seguinte: a companhia aprecia a tal da felicidade, deixei-me arrastar; deixei o coração acelerar, e - ação/reação - deixei você, pobre Freddy, arranhando com suas garras a sua amarga solidão. "Pois não?"

porque chove lá fora...

2010-05-11T00:01:00.002-03:00

...e chove aqui dentro.

E assim sigo; sonhos nas mãos, desejos que aquecem esse órgão de nome coração.

{...pra sacudir os ossos}

2010-05-06T23:53:00.003-03:00

The dog days are over

The dog days are done

Can you hear the horses?

'Cause here they come

butterflies...

2010-04-30T15:09:00.004-03:00

[ . . . in my stomach]

...porque não pode passar em branco:

2010-04-27T18:24:00.002-03:00

Acordou com cócegas nos olhos. Alguém ou algo a lambia. O instinto de Calie a fez proteger o rosto, e num pulo se preparou para atacar o possível agressor, isto é, caso ele não fosse um homem-coelho mais forte que ela e tentasse estuprá-la uma segunda vez. Mas Calie não tinha com o que se preocupar. Era apenas um garotinho, com orelhas pontudas e cauda peluda. “O que é você? E por que estava me lambendo?”, perguntou desconfiada. O garotinho sorriu misteriosamente, e começou a lamber o próprio corpo, já que não podia mais lamber os olhos da ruiva adormecida. Calie percebeu algo estranho na textura do garoto-gato, algo que a fez se lembrar de lugares estreitos. “Por que tua pele é assim?” O menino-gato ignorou a pergunta e continuou a lamber preguiçosamente as próprias patas. “Tua pele me lembra papel crepom”, disse baixinho, como que para si. De fato, a textura era essa, de papel crepom que depois de amassado tivesse sido insistentemente esticado, até que as marcas profundas se transformassem em linhas finas e horizontais. Era uma imagem inquietante. O garoto terminou as patas e mudou as lambidelas em direção ao lombo. Calie se sentiu desconfortável observando aquela cena. Lembrou-se com um baque do que ocorrera antes do desmaio, do chá de cogumelos que havia tomado na companhia do chapeleiro. Sentia-se melhor agora que havia vomitado (a não ser que a pasta amarelada no chão não tivesse saído do seu estômago). Seria essa a lição que Calie tiraria desse seu pesadelo interminável? Um coelho pervertido, um pedaço de papel alucinógeno, um chapeleiro maluco e um chá vencido; seria esse o preço que alguém deveria pagar por se arriscar numa aventura que bate às portas? Calie não se sentia bem. Nunca havia desejado tanto um lugar para chamar de seu, um pequeno refúgio. Ao sentir medo nas mãos dos algozes pensara inevitavelmente na casa da tia, mas agora que estava em suas perfeitas condições (ou apenas sentia-se assim) percebeu que ansiava por mais. A fuga em que se encontrava era apenas mais uma fuga do seu leque invisível. Quando pararia de fugir?

- meio desligado -

2010-04-25T14:20:00.010-03:00

O fogo que queima em seu peito

não é dele; e a mitologia se desmancha

em fios finos de rubi - fios do cabelo dela

Em seu quarto escancara as janelas

Diz-se vencedor, em noite fria e singela

Emula felicidade em um sorriso frágil

Ele diz, sim, estou feliz.

Mas na tela, em segredo, pincela:

Que saudade eu tenho desse amor,

esse amor que eu já não tenho;

esse amor que eu sempre quis.

" i want to move, i want to go "

2010-04-19T02:09:00.003-03:00

Não. Eu não preciso de muito. Não preciso de muito pra sentir a alma leve.

{ da gentileza }

2010-04-11T01:13:00.006-03:00

" faz tempo que não me lembro mais quem sou

você parece que esquece

que o que me atrai

é a sua delicadeza... "

[ dos escombros ]

2010-04-07T20:37:00.005-03:00

- É uma regra essa, a de viver entre os escombros.

- E quem impôs essa regra?

- Os que viviam aqui, quando tudo ainda estava de pé. Depois da destruição, continuaram, meio vivos, meio mortos. Disseram que as pedras e o pó ainda pertenciam a eles, que bombas e mísseis destroem muros, não sonhos. Mas eles não sonhavam, tenho certeza. Já vi um deles de frente, e os olhos não tinham brilho... eram opacos, olhos de quem vive e não vive.

( Algumas coisas que eu tenho escrito nas últimas madrugadas. Acho que vai ser um conto, mas é cedo pra dizer. )

Preciso dizer mais?

2010-04-02T19:32:00.001-03:00

Acho que não.

das verdades (não) ditas...

2010-03-30T06:10:00.005-03:00

"...E me lembrei da velha piada, do sujeito que vai ao psiquiatra e diz: 'Doutor, o meu irmão é maluco. Acha que é uma galinha.' E o médico pergunta: 'Por que é que você não o traz de volta a si?' E ele responde: 'Até faria, mas preciso dos ovos.' É mais ou menos o que sinto sobre as relações entre as pessoas. São totalmente irracionais, loucas e absurdas... Mas nós vamos aguentando, porque precisamos dos ovos."

Annie Hall

{Filme do Woody}

da escuridão [particular]:

2010-03-28T04:21:00.005-03:00

"Hello darkness, my old friend,

I've come to talk with you again,

Because a vision softly creeping,

Left its seeds while I was sleeping,

And the vision that was planted

in my brain, still remains

Within the sound of silence."

da impossibilidade...

2010-03-24T11:30:00.003-03:00

- O que está fazendo?

- Alimentando os pombos.

Quando o ar que se respira é pó de amianto, quando as asas se derretem em parafina líquida sob o sol, restam os sonhos nos bolsos, e a certeza (que de certa guarda apenas o toque espectral de etimologia) nas miudezas e nos pequenos prazeres; certeza essa que faz escorrer o pó que, dia após dia, acumula-se nos pulmões.

da (fúria da) chuva...

2010-03-21T14:31:00.009-03:00

Ela vem, e sua voz retumba em força descomedida (nessas gotas que me inundam): fúria. E embora eu devesse temê-la, continuo... meus pés cravados em terra úmida, a espera do pequeno milagre que não virá. Ela não traz palavras de conforto, traz apenas sua verdade, indiscutível verdade: fúria. Continuarei em mim, e carregarei em mim um pouco de sua força. Sua voz será a minha, mesmo que por poucos instantes. E sua voz fará da ordem desordem. E ela destruirá edificações; e tal como nas antigas profecias marcará suas pegadas tonais nas páginas do Grande Livro.

Morrem os segundos.

Ela canta. Estremeço. E a levo.

[ in audível ]

2010-03-20T21:09:00.009-03:00

A imagem me veio em sonho: um plano, sem cor, sem som; um plano detalhe, uma palavra pulsante, prestes a estourar. E ela estoura, sem estrondo, sem tremor. Ela estoura calada, a palavra não-palavra. Ela se infiltra, se estreita, refeita. E com jeito mudo ela diz coisas que não entendo, e no entanto absorvo. É assim que eu percebo... que a palavra adentrou os meus sonhos - essa palavra, simples palavra, palavra horrenda. Cujo som é inaudível aos que não moram em mim.

Esse fluxo...

2010-03-14T04:01:00.004-03:00

...intransigente, que faz oxidar os relógios e ponteiros; que expande o meu mundo e me diminui. É o fluxo de conhecimento e fragmentos, e a necessidade de encaixotar as emoções, devidamente etiquetadas em fibras e baquelite. É a paisagem campestre que se mostra exuberante com sua alta resolução em bits e bytes, e as possibilidades abertas que se fecham em nós, convidando os jogadores gentilmente à forca. É o fluxo ininterrupto que deveria trazer paz, e não desalento.

-=(( Abraço de Névoa ))=-

2010-03-04T03:47:00.017-03:00

Escrevi esse conto assim que voltei da Praça do Papa, numa noite em que a serra às minhas costas se cobria de uma massa de névoa que naqueles instantes me pareceu palpável. E quebrei a minha promessa, a que eu tinha feito logo após o ponto final do meu primeiro e último conto vampiresco - lembro bem de ter me sentido tão diminuto diante da Anne Rice (Tia Arroz, para os íntimos), essa autora que me acompanha desde o início da adolescência e trouxe existencialismo vampírico a alguém que tinha Nosferatu como referência mitológica desses seres noturnos.

Dedico a ela essa minha promessa partida.

Aprendi (já há algum tempo) a aceitar minhas miudezas, encontrando nelas um brilho fosco que me é precioso.

Quisera eu encontrar o equilíbrio entre a prolixidade e a arte da concisão; talvez assim essas palavras delongadas não me soassem tão necessárias. Mas esse sou eu... e são essas as palavras que agora eu tenho a oferecer.

Que elas digam por si.

O mundo chorava, e eu escutava o seu choro. Escutava os gemidos com meus ouvidos aguçados, meus ouvidos preternaturais, e enxergava lágrimas pesadas com os meus olhos vampirescos. Para os mortais que de longe observavam, chovia. Para mim, no alto da montanha, o mundo chorava.
Voltei à reentrância cavernosa que há muito eu me acostumara a chamar de lar – uma pequena saliência rochosa que se desdobrava em direção ao coração da montanha, estreita e profunda o bastante para que eu me escondesse dos raios, quando estes brotavam junto ao sorriso ferino do sol de cada manhã.
Dormia ali durante o dia, envolto por uma capa de viagem que separei do armário de meu pai; esta mesma capa, agora já puída e desfiada, que ainda guardava o cheiro do seu antigo dono, embora eu soubesse, nem mesmo o meu olfato extraordinário seria capaz de detectar odores inexistentes no tempo; era apenas a lembrança traiçoeira a me enganar. Era apenas o toque frio e amargo da saudade de um tempo que já não volta.
Em todas aquelas centenas de anos, retornei uma única vez à fazenda onde fui criado. Senti meu peito se enchendo de fúria e dor ao ver com grande assombro o estalar de ondas do mar batendo violentamente contra o monte escarpado. A fazenda de meu pai havia sido levada pelos ventos do norte. Uma única árvore jazia ali, encarapitada no monte onde passei as melhores tardes da minha infância, observando as gaivotas que sobrevoavam o céu de azul luminescente. Aqueles dias estavam perdidos na grande ampulheta, constatei ao chegar onde a árvore majestosa balançava sombriamente. “Os que naquela época longínqua habitaram este lugar voltaram às pedras, e ao pó...”, eu disse para mim. A promessa de eternidade me assustava desde aquela época, como as serpentes assustam as crianças que brincam nos bosques. Meu corpo inumano poderia resistir a milênios. E minha alma, resistiria?
Abri meus olhos, repudiando com a mente o som lacrimoso dos gemidos do mundo – este choro que aos olhos mortais soava límpido como a chuva; e decidi sair do meu exílio. Vesti-me com vestimentas deste século que ainda não consigo compreender, mas não abri mão das cores mais escuras, estas cores clássicas que me acompanham desde o início de minha vida pós-morte. Aquecido em meu longo sobretudo negro, desci por entre as árvores e rochas, ágil como um felino que abraça a escuridão da noite com olhos de faróis acesos. Apertei o nó do meu cachecol, a fim de ocultar a alvura da minha pele, que brilharia como mármore sob a luz do luar, e abaixei a aba do meu chapéu panamá, a fim de manter meus olhos de topázio despercebidos dos transeuntes que ainda circulavam pela praça.
Pus-me a caminhar, embriagado com os risos dos amantes que se beijavam nos carros lustrosos e os sonhos dos amigos que compartilhavam no gramado uma garrafa de vinho barato. O cheiro ácido do vinho adentrava minhas narinas, e nele havia promessas de fuga, e entrelaçamento de desejos. Sobre uma manta esticada na grama úmida um garoto dedilhava uma pequena caixa decorada com grãos de café; e ao seu lado, uma garota de cabelos ruivos cantava uma canção. Senti o aroma dos grãos, que vinha junto a notas almiscaradas de perfume. Notei que ambos olhavam em direção à cidade lá embaixo – um borrão exuberante de luzes das mais variantes cores; uma tempestade inesgotável de brilho especular e metálico –, e em suas mentes eles desejavam alçar vôo, desejavam as asas de Ícaro, despreocupados com as consequências e inevitabilidade. Não habitava naquele par de almas o gosto salgado do futuro; havia apenas o desejo de possibilidades que surgia agora, nas palavras e no silêncio; no que estivesse às mãos.
Permiti que o vento brincasse com os meus cabelos sedosos, minha cabeleira ruiva que agora dançava junto às folhas ásperas dos pinheiros – senti-me humano, por alguns segundos, senti-me parte desta teia de matéria e mistério. Mas continuei minha caminhada, impressionado com a diversidade caótica de música que saía das caixas de som dos carros velozes, até avistar numa esquina o objeto do meu desejo frugal: uma prostituta, que não era mulher, tampouco homem. Um ser híbrido, era o que ele/ela talvez almejasse ser. Era nítido que havia sob a textura da sua saia curta um pênis, mas os seios fartos e ofegantes que saltavam (cheios de malícia) do decote semitransparente consolidavam a feminilidade daquela criatura suculenta. Seu coração batia acelerado, dilatando suas veias, atraindo minha sede. Há muito eu não me alimentava; havia me privado do prazer do sangue, este veneno que me toma em culpa e tragédia. Mas eu sabia, não conseguiria resistir. E estava consciente do fato: uma prostituta não despertaria suspeita. Poderia matá-la contra um muro, sob os olhares de todos os boêmios que passariam assobiando diante da cena igualmente e pitorescamente boêmia: apenas um homem satisfazendo-se com o sexo pago. Sorri para ela, beijei-lhe as mãos com meus lábios frios e macios – seu coração descompassado atraindo a cada batida a fera indestrutível que habita em mim. Convidei-a para um passeio em minha companhia, ela aceitou de prontidão – quem em sã consciência não aceitaria? Mas eu não a torturaria, não delongaria aquele desfecho. Por isso me joguei contra ela no primeiro cruzamento deserto que encontramos pelo caminho; seduzi-a com um beijo, molhando seus lábios carnudos com a minha língua de consistente lisura. Ela gemeu, e disse o seu preço. Eu cravei meus caninos em seu pescoço, cobrando o meu. O meu preço é sempre o mais alto, mas ela não poderia saber, ou tentaria inutilmente fugir como um animal acuado, transformando-me no monstro que eu sou. Senti a tez rompendo-se ao meu toque, o líquido rubro e quente adentrando a minha garganta. Eu bebi dela como um recém-nascido bebe da mãe, atado ao seu seio leitoso; bebi como um alcoólatra bebe a sua garrafa de uísque escondido dos que ama. E eu estava certo quando ouvi passos se aproximando de nós. Os boêmios assobiaram em deboche ou incentivo ao estranho que chupava o pescoço do homem travestido.
Deitei o corpo inerte às portas fechadas da loja de móveis, ela parecia sonhar um sonho bom; parecia até sorrir, mas não sorria. Este era apenas o meu desejo romântico, o desejo humano que a todo instante digladia-se com o monstro abjeto que consome a minha natureza morta. A vida dela percorria agora o meu corpo, aquecendo-o, avivando-o num formigamento que só consigo sentir plenamente nestes atos. Meu prazer já se misturava à culpa e, no entanto, não me impediu o prosseguir. Permiti que meus passos revigorados decidissem a rota, e eles me conduziram a um belo café, cujas paredes haviam sido tomadas pelos cachos bastos de buganvília que caíam em cascata. Puro charme...
Adentrei o lugar, deliciado com a luz bruxuleante das velas que decoravam as mesas circulares, e o jazz aconchegante que envolvia aquela atmosfera - Ray Charles me adoçicava os sentidos. Ali me senti pleno, ligeiramente distante deste princípio de século que pouco me diz. Estava mais uma vez nos guetos de Greenwich Village, em Manhattan, e no French Quarter, em New Orleans; estava de volta às minhas andanças por entre os vários continentes, em busca de significado e validação.
Sentei-me a uma das mesas, e pedi um expresso. O garçom mal repetira o meu pedido em voz alta, lembrei-me do rapaz que dedilhava sua caixa de grãos, e a garota ao lado que entoava sua canção. Perguntei-me onde estariam agora. Notei olhares curiosos em minha direção, desviei meus olhos. Talvez eu nunca me acostume com o fato de que sempre chamarei a atenção, pelos cachos acobreados que descem pelos meus ombros, pela palidez inigualável do meu rosto, ou pela imponência do conjunto. Nestas horas apenas desvio o meu rosto dos que me perscrutam, e espero que a minha indiferença desvie também o seu foco. O garçom voltou à mesa, colocando a xícara sobre o guardanapo colorido, sorrindo encabulado – até mesmo ele se sente atraído pela imagem que seus olhos vêem. Eu não bebo o café, apenas permito que o aroma desalinhe os meus sentidos; a dança das notas, do amargor à doçura, das partículas que se quebram no líquido escuro à fumaça dançante que acaricia o meu rosto. É apenas uma xícara de café, mas é sempre mais, este pequeno milagre que atinge toda a matéria, fundindo os elementos em suscetíveis micro-ações que só posso considerar mágicas, contrariando a racionalidade de que disponho.
Saí ao encontro dos cachos de buganvília no exterior do café. A chuva fraca que ainda caía quase não atingia as ruas, levada pelo curso impreciso do vento. Fechei novamente os olhos e voltei a escutar o choro do mundo. Sorri ao apalpar os cachos em cascata; lembrei-me dos escravos da fazenda, que podavam as buganvílias de minha mãe nos verões. Agora pó, todos eles, misturados – quem sabe? – às flores secas sob a terra. Viver para sempre não é uma boa promessa quando se tem sobre os ombros o peso inerente do passado.
Senti que o frio aumentava, enquanto eu refazia o caminho até minha morada. Já de volta à praça notei a neblina que se adensava nos picos das montanhas que me são tão queridas. Procurei pelo garoto da caixa, e a garota da canção. Não os vi. Percorri os gramados das mansões, fixadas aos pés das minhas montanhas, pulando por fim as grades de ferro retorcido que dificultavam o acesso ao meu território. Senti o cheiro de cannabis dispersando-se nas proximidades, e escutei a conversa dos três jovens que compartilhavam o cigarro aceso. Alimentaria-me deles, depois, numa outra noite, quando a fome voltasse a me ferir.
Com a velocidade de um leopardo corri por entre os obstáculos naturais, e em minutos estava de volta às alturas, sentindo a gelidez arrebatadora da cerração envolvendo meu corpo, penetrando em todos os vãos aparentemente invisíveis do meu sobretudo, encharcando-me de umidade. Tirei meu chapéu e abri meus braços, permitindo que a massa gelada me tocasse em cada ponto. Já não ouvia mais o choro do mundo, a névoa o havia desfeito trazendo o seu inverno particular. Eu me sentia suspenso, desprendido deste mundo, tal como a criança que contempla o vôo das gaivotas contra o céu azul, tal como os sonhadores que observam do alto da cidade a profusão de cores e sons, e por algum tempo abrem mão do futuro, quando o presente parece ser justamente... o presente.

Aceitei o abraço da névoa, e naquele abraço desejei a eternidade, a mesma que amaldiçôo, quando na escuridão do meu abrigo ouço o som das gaivotas que partem em direção às novas terras.

Das frutas pintadas de cinza...

2010-02-17T02:39:00.005-02:00

- Cuidado!
- Por que a fumaça é amarela?
- Porque tem veneno.
- Então, se um passarinho atravessar, morre?
- Agora os passarinhos já sabem. Já não passam mais por aí.

O Deserto Vermelho

(Filme do Antonioni)

2010-02-11T12:40:00.005-02:00

" So this is my last transmission

The words that soon fall to dust "

Começou com a notícia: dois corpos encontrados em terreno baldio, em estado avançado de putrefação. Seus olhos percorriam as palavras na folha amassada de jornal, em sua mão direita a caneca oscilava com o café fumegante a exalar seu cheiro moído de grãos. Em sua mente ele se perguntava sobre texturas e transcedência; prendia-se em devaneios que muitos pensariam mórbidos. E no entanto, ele apenas queria saber se as enzimas microbianas daqueles corpos levariam com sua decomposição almas cálidas ou odiosas. Pensava em quem seriam os donos daquelas carcaças, e o que teriam feito (ou deixado de fazer) para jazerem ali, entre o mato selvagem do descuido. Lembrou-se das aulas de ciências na escola, quando lhe disseram sobre os pássaros que carregam sementes e as espalham em qualquer canto de terra pelo qual sobrevoam. Estariam eles observando a decomposição dos tecidos, e o peso do esvaziamento? Estariam intrigados pelo mistério de toda a cena? Sentia-se pássaro, assistindo do alto o filme que não era seu. Mas não depositava sementes na terra; apenas folheava seu jornal, e aprendia a lição anatômica, que mesmo tão longe, reverberava com estrondo no cheiro moído do seu café.

Da filosofia de boteco:

2010-02-05T23:50:00.003-02:00

"Eu tenho um amigo músico que toca pistão. Ele é ótimo... Ele sempre toca uma música do Chet Baker que adoro. Todas as vezes ele toca a mesma nota, mas cada vez é diferente. Uma noite, quando eu ainda bebia, tomamos uns drinques; tentei dizer a ele como aquela música me fazia sentir... como eu me sentia quando ele tocava. Ele balançava a cabeça e dizia: 'Joan, não pode falar de música. Você está pra música como a dança está pra arquitetura.' Eu disse: Bom, se vai dar uma de filósofo, não devemos falar de muitas coisas. Amor, por exemplo. E meu amigo riu e disse: 'Tem toda razão. O amor está pra nós como a dança está pra arquitetura.' Não sei, talvez ele tenha razão... mas não vai me impedir de tentar."

- Mecanismo -

2010-02-03T02:55:00.007-02:00

Quando ela sente, denuncia no olhar. Nas formas de gota em que se transformam os seus olhos. A cauda se põe a mexer, como um pêndulo de relógio antigo, e as patas se juntam, quase como um gesto de súplica; mas é o seu olhar que fala ao meu: preciso da sua atenção. Na mesma hora descanso o cigarro, e deixo a cerveja esquentar - vou até ela e dedilho os seus pelos. A cauda se agita, os olhos se abrem. E ela fica em paz.

Quando eu sinto, não denuncio no olhar. Tampouco nas mãos e pernas, não suplico como quem ora. Quando eu sinto, deito minha cabeça e quero distância. Mas sinto quando ela se aninha ao meu lado; não diz nada, tampouco dedilha os meus cabelos. Apenas se volta na minha direção, e com os mesmos olhos suplicantes lambe o sal que escorre de mim.

[ A Lei do Oeste ]

2010-01-21T02:19:00.007-02:00

Esse ano que passou teve cheiro de morte - morte semântica, morte quântica; do verbo à entonação. Não foi aleatória a escolha do meu bolo imaginário, tampouco as lembranças em honra à Ceifadora, amante dos musicais hollywoodianos...

O tempo escorre em grãos, em uma ampulheta que atinge a todos nós, dos megalomaníacos aos indulgentes, dos que crêem aos que simplesmente esperam; esperam que a vida seja algo que ela não é. É fácil esquecer que a vida é como estrada, dona de si, incerta em suas rotas de mil possibilidades, impávida em sua condição de Ser mais que todos nós, pequenos, já cansados de procurar as respostas fechadas nas nossas mãos. Difícil é aceitar a sua grandeza, e ira, os seus mistérios, e irreversibilidade.

Senti o peso da vida, sentado num banco polido de cemitério. E senti o peso da morte, já que a morte é o combustível da vida. E refleti não sobre a morte em seu estado literal, diante dos meus olhos em veste de madeira e cetim, e sim sobre as pequenas mortes, as que dificilmente enxergamos em meio ao concreto da cidade e os sonhos partidos. E abracei de vez a minha inabilidade para com as grandes questões.

Aceitei que sou um homem de pequenos prazeres e miudezas. Que eu continue não sabendo o que vou querer fazer amanhã, mas que a chuva não pare de cair quando eu preciso chorar e não consigo; que eu continue errante, na contramão do que sonham pra mim, mas que eu não esqueça da noite em que eu pensei estar sozinho na sala de cinema, depois de assistir o musical do Cole Porter, e eu não estava: "Esse filme mexeu muito comigo, sabia? Quando eu era criança, minha mãe me fez aprender piano, e a primeira música que eu toquei foi Begin the beguine..."

Que eu continue desejando estradas ao invés de paredes.

O tempo urge...

2010-01-15T02:00:00.003-02:00

...é o que dizem.

Pra começar bem...

2010-01-11T17:10:00.002-02:00

gelukkig nieuw jaar!

2010-01-02T12:18:00.003-02:00

Seja lá o que isso realmente signifique...

da canção que consegue alçar vôo...

2009-12-24T02:25:00.005-02:00

"Pego-me refletindo sobre a humanidade. Sua atitude em relação à dádiva de minha irmã é muito estranha. Por que temem as terras sem sol? Morrer é tão natural quanto nascer. Mas todos têm medo da morte. Pavor. Inutilmente, tentam aplacar seu toque. Eles não a amam. Há milhares de anos, ouvi uma canção num sonho, uma canção de morte que exaltava a sua dádiva. Ainda me lembro. 'A morte está diante de mim hoje: Como a recuperação de um doente, como a ida a um jardim após a enfermidade. A morte está diante de mim hoje: Como o cheiro da mirra, como sentar sob uma vela num bom vento. A morte está diante de mim hoje: Como o curso de um riacho, como o retorno de um homem da guerra para sua casa. A morte está diante de mim hoje: Como o lar que um homem anseia, após passar anos em uma prisão.' ...Caminho ao seu lado, e as trevas abandonam minha alma. Eu caminho com ela e ouço as batidas suaves de asas..."

Nicholas era...

2009-12-19T00:08:00.007-02:00

(Escrito pelo Neil Gaiman,

publicado em Fumaça e Espelhos)

Mais velho que o pecado e sua barba não podia ficar mais branca. Ele queria morrer. Os anões nativos das cavernas do Ártico não falavam sua língua, mas chilreavam na deles e realizavam rituais incompreensíveis quando não estavam trabalhando nas fábricas. Uma vez por ano, forçavam-no, aos prantos e sob protestos, pela Noite Sem Fim. Durante a jornada, permaneceria ao lado de cada criança do mundo, deixando um dos presentes invisíveis dos anões ao pé da cama. As crianças dormiam, congeladas no tempo. Ele invejava Prometeu e Loki, Sísifo e Judas. Seu castigo era mais sombrio.

Ho.

das verdades do Schop...

2009-12-08T06:42:00.004-02:00

"Quando observamos a quantidade e a variedade dos estabelecimentos de ensino e de aprendizado, assim como o grande número de alunos e professores, é possível acreditar que a espécie humana dá muita importância à instrução e à verdade. Entretanto, nesse caso, as aparências também enganam. Os professores ensinam para ganhar dinheiro e não se esforçam pela sabedoria, mas pelo crédito que ganham dando a impressão de possuí-la. E os alunos não aprendem para ganhar conhecimento e se instruir, mas para poder tagarelar e para ganhar ares de importantes. A cada trinta anos, desponta no mundo uma nova geração, pessoas que não sabem nada e agora devoram os resultados do saber humano acumulado durante milênios, de modo sumário e apressado, depois querem ser mais espertas do que todo o passado. É com esse objetivo que tal geração freqüenta a universidade e se aferra aos livros, sempre aos mais recentes, os de sua época e próprios para sua idade. Só o que é breve e novo! Assim como é nova a geração, que logo passa a emitir seus juízos. – Quanto aos estudos feitos simplesmente para ganhar o pão de cada dia, nem os levei em conta."

ruído

2009-11-26T06:42:00.008-02:00

"Eu e você usamos a mesma língua, as mesmas palavras. Mas que culpa temos nós de que as palavras, em si, sejam vazias? Vazias, sim. Ao dizê-las a mim, você preenche-as com o seu sentido e valor; e eu, ao recebê-las, inevitavelmente preencho-as com o meu sentido e valor. Pensamos que nos entendemos; de fato, não nos entendemos."

Cem Passos

2009-11-18T17:26:00.006-02:00

Para Shion Sono, pelo seu Jisatsu Circle (sem o qual esse conto descarado talvez não existisse).

A mãe limpava o catarro pastoso da criança. O homem de terno folheava suas anotações tiradas de uma pasta de couro. A garota de cabelos vermelhos beijava a nuca da garota de galochas amarelas. A professora pensava nas provas que teria que corrigir ao chegar em casa. O marido se perguntava se a esposa sentiria o perfume barato da prostituta. O gari tentava limpar os seus sapatos gastos com um pedaço de flanela imunda. A ninfomaníaca encarava o homem de terno como se quisesse lhe chupar os ossos. O açougueiro lamentava no semblante o prejuízo do seu empreendimento e o lucro do concorrente. A empregada doméstica pensava em seu salário miserável, insuficiente para quitar todas as dívidas no banco. O advogado pensava em qual anel escolheria para pedir a bela namorada em casamento. O irmão da bela namorada do advogado pensava em terminar seu caso com ele, já que começava a se apaixonar. A senhora solitária se lembrava de não ter colocado ração para os treze gatos. A aeromoça sorria distraidamente enquanto recordava a última transa que tivera com o namorado poeta. O gerente do pequeno supermercado segurava o choro ao lado da filha ninfomaníaca, constatando que a filha estava longe de ser a santa que ele desejava.
E foi então que chegaram, com o barulho estrondoso de cem passadas. Muitos dos que esperavam olharam de soslaio, para em seguida voltarem aos seus próprios pensamentos.
Eram cinquenta, cem passos, em dois segundos, todos igualmente uniformizados. Os garotos vestiam calças azuis, as garotas exibiam saias xadrez. Todos ostentavam o mesmo tipo de blazer, liso, em tom azul-marinho. Pareciam saídos de um anime - riam, contavam piadas, casos, besteiras, discutiam matérias das aulas, falavam dos professores, dos pais, das paixões, do filme do momento...
O saguão vibrou com suas vozes, a balbúrdia adolescente; os hormônios em ebulição.
O relógio marcou 12:15. O metrô estava chegando. Ao contrário dos ônibus e vans, o metrô jamais se atrasa.
As pessoas começaram a guardar os pensamentos. Deveriam guardá-los, entrar nos vagões, procurar lugares confortáveis, e só depois disso tentar retomá-los. Alguns se lembrariam exatamente de onde haviam parado, e retomariam. Outros esqueceriam e mudariam de pensamento como se muda um CD. Outros ainda iriam admirar a vida através das janelas, uma vida que parece outra, vista em movimento.
Aos poucos, os estudantes pararam com a algazarra. O saguão foi inundado pelo peso do silêncio. Agruparam-se lentamente diante da linha amarela, a linha com os dizeres: “CUIDADO! MANTENHA DISTÂNCIA!” As pessoas guardaram seus pensamentos por completo e acharam estranho aquele agrupamento repentino.
O metrô chegaria em alguns segundos.
Os estudantes alinharam-se frente à linha.
O metrô fez-se ouvir, distante. Eram cem pés, e uma linha amarela.
As pessoas mudaram suas feições. Trancaram seus pensamentos e sentiram um pavor repentino.
O metrô aproximava-se.
Os estudantes se deram as mãos formando longa corrente.
O metrô fez a curva, podia ser visto agora.
Os estudantes levantaram os braços em corrente e sorriram.
“UM!”, gritaram.
As pessoas levaram as mãos às bocas abertas.
“DOIS!”, gritaram.
As pessoas sentiram seus corações bem apertados no peito.
“TRÊS!”, gritaram.
Pularam juntos. A longa corrente. O metrô veio veloz e tudo o que as pessoas viram: sangue fresco, vermelho, vivo, brilhante, esguichado na linha amarela, nos vagões prateados, em suas roupas coloridas. Perderam seus pensamentos por completo em meio ao vermelho e parecia que estariam perdidos para sempre (mas você sabe o que dizem... para sempre é muito tempo, não?). Mal pensavam que no próximo dia estariam pegando o mesmo metrô, mesmo que em outras estações, sem linha vermelha, sem corações apertados.

Esqueceriam.

"Por isso vou correr...

2009-11-15T04:12:00.010-02:00

...de bar em bar, comprando maços de cigarros e tratando de fumar todos com urgência, como se a cada tragada sugasse o ar puro que se respira para viver. E nesse dia, quem procurar nos botecos, biroscas e mercadinhos, não vai encontrar um maço que seja, nem em prateleira nem em estoque. Vai dar na televisão: fumo em extinção! Senhores com tosses encatarradas e jovens com dentes amarelados e fisionomia muito pálida vão reclamar em pleno noticiário da noite. Especialistas irão aos programas de maior audiência alertando para os malefícios da ausência do tabaco na vida social: stress e ansiedade, crescimento populacional – uma vez que a nicotina serve de inibidor da libido, agressividade e obesidade mórbida. O presidente fará pronunciamento solene em rede nacional, num apelo emocionado. Boêmios e mendigos dar-se-ão as mãos numa passeata engajada. Uma comoção geral. O surto só terminará quando, após uma crise de consciência, eu decidir sair pelas ruas doando os tais cigarros aos pacotes… E vou interromper missas, entregando aos fiéis, aos coroinhas, ao padre… Jogarei pela janela do ônibus para uma turba ensandecida de pedestres abstinentes… Deixarei até em carrinhos de bebês e nas mãos das criancinhas que brincam no parque… Por fim, faminto, vou catar as guimbas espalhadas no chão de minha casa e as comerei. Mastigo e engulo essas bitucas amargas e fedidas, a seco."

[Tiago Tenório, Garcia vai morrer]

"Mas por quê?

2009-11-14T03:16:00.006-02:00

Por que não ensinam às pessoas, desde bem pequenas, que elas são indivíduos preciosos?"

O Livreiro Manco

2009-11-08T01:52:00.002-02:00

O vento gélido não me fez parar, tampouco a braveza da chuva. Foi um livreiro manco que diminuiu os meus passos e desviou o meu olhar. Ali, sentado sob uma velha marquise, cercado de livros, ali estava o livreiro manco. Sorriu seu sorriso afiado, eu não soube bem como responder. Sentei-me ao lado dele, perguntei seu nome; o livreiro não quis responder. "Que importância tem um nome?", ele foi logo esbravejando. Estava certo, fui obrigado a ceder. Gatos não têm nome, e sabem exatamente o que são, não? Puxou um baseado amassado, o velho livreiro, não conseguiu acender. Ofereci meu isqueiro, em vão. Cigarro em brasa, e ele se pôs a teorizar. Cuspiu sua filosofia sofrida, e naquele instante eu soube: daquele livreiro manco, eu nada mais podia esperar. Teceu sobre dores e desamores, sobre a pobreza de espírito e o que não se encaixa nesse mundo esculpido em desencaixe. Eu nada disse. O que eram as minhas tristezas diante da gravidade muda que forçava aquela bengala? Terminado o baseado ele me disse alguma coisa, mas o álcool tirou minha atenção. Lembro disso: "rapazes... abjeto... tesão..." Acho que surpreendi o velho livreiro manco, acho que o surpreendi num beijo roubado. Não tendo certeza do que ele havia dito, decidi seguir meu trilho, meu roteiro não-escrito. Me afastei, então, voltando à chuva e ao vento, tal como cheguei. Se tirei lição dessa estória... não sei.

{...do banquete...}

2009-11-07T03:41:00.005-02:00

Uma cidade morta. Cidadela de mortos. E ainda assim havia vida; uma chama dançante que aquecia invasores e reluzia relicários. Dia dos Mortos, grilhões em moradias ocultas. E ainda assim havia vida. Se os mortos sentiram-se mais vivos, não saberia dizer. De agora em diante só falo por mim.

[in]congruência

2009-10-27T02:45:00.005-02:00

Fui procurar em meio à chuva alguma coisa que fizesse sentido, e acabei revisitando o Mark. O Mark é desses que mexe comigo. O Mark sabe da poeira que o tempo nina, mas enxerga o mundo com miopia que varre a poeira dos móveis, atira o pó em dança caótica e diz mil verdades sem fatos. O Mark é como o Kurt, rasga a bandeira branca e empurra o capelo, abrindo bem as mãos - "...os aplausos que aguardem, o objetivo agora é alcançar a serpentina dourada que ilude com gracejo." A estrada segue, eu sei, você sabe (mesmo que não saiba, realmente); é inevitável. Mas um disco na mochila é essencial, só não mais que as páginas em branco. Entende? Não, eu não disse que é fácil. Existe um espaço enorme e miúdo entre letras e ponto. Ponto. Existe um espaço metafísico que ultrapassa o saber; existe algum para o sentir?

Não, não se engane... às vezes palavras são pouco, quase nada. Paradoxo se escreve com x, e nunca foi sua sina fazer parte de uma equação.

butterfly

2009-10-18T09:44:00.002-02:00

Mary Jane e seus cabelos em brasa, um fogo que mesmo apagado reluz vivo, enchendo meu peito de luz. Você, um fogo líquido que aquece o meu peito e queima a garganta, trazendo consigo os sonhos mais doces que alguém é capaz de sonhar. Você, Mary Jane, que permanece comigo na linha do trem, essa linha da vida, e escuta comigo as palavras cantadas que só o silêncio é capaz de sorver. Você, que sempre me fez querer ser melhor do que eu sou, que me fez enxugar suas lágrimas com flanela em xadrez; essas lágrimas que me paralisam, que me enchem de medo, me deixam trêmulo e deixam secos os meus lábios – água e sal que quando escorrem, escorrem em profusão –, você chora e o mundo se despedaça em água oceânica; eu, um barquinho rebelde lutando em vão contra o choque furioso de ondas. Você, Mary Jane, que habita os meus sonhos e fecha os meus olhos, e traz (com suas asas) paz aos meus dias de trevas. Você, que amo tanto. Com meu estranho jeito de amar...

{tambourine}

2009-10-17T04:42:00.006-03:00

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me

I'm not sleepy and there is no place I'm going to...

Eu entendo você que abre os olhos diante de um céu fosforescente, entendo quando não consegue voar por entre estrelas de plástico. Eu me lembro bem de uma tarde nublada, da umidade que a relva molhada deixou impressa nas roupas que você vestia; um peso invisível afundava o seu corpo, um peso que ninguém mais seria capaz de reconhecer. Você molhou os lábios e sussurrou algo, as palavras se perderam com o peso que havia ao nosso redor. Mas ainda estávamos lá, envoltos pelos afagos de puro mistério, a dor que dedilha as pequenas feridas e beija com doçura os olhos cerrados. Era um peso que nos prendia na relva, um peso que nos deixava ali, deitados. Era o desespero, e a necessidade. De partir.

E vovô disse:

2009-10-12T01:09:00.002-03:00

"Dê a um homem triste uma máquina de escrever e você terá um escritor."

"and that is why..."

2009-09-29T18:44:00.012-03:00

"...i transformed myself into a chair"

[Como podia de repente arrastar o tapete, sentar-se no chão de tacos frios e endurecer-se ali com o passar das estações? Um dia - ele sabia - abririam a porta e nada veriam senão um chão de tacos, um tapete arrastado e uma cadeira, imóvel e muda como uma cadeira deve ser.]

chanson de la chèvre

2009-09-20T23:29:00.004-03:00

Hoje eu vi um bode violinista, sim senhor!

E um bode violinista nunca fez tanto sentido.

break up?

2009-09-17T00:55:00.005-03:00

"Here I go again/Late for another passing train/Oh, the good times we had/Another morning comes/Left another record on/Had a good night..."

(Hoje foi dia de ler Pessoa)

2009-09-14T00:55:00.006-03:00

Clareia cinzenta a noite de chuva

Clareia cinzenta a noite de chuva,

Que o dia chegou.

E o dia parece um traje de viúva

Que já desbotou.

Ainda sem luz, salvo o claro do escuro,

O céu chove aqui,

E ainda é um além, ainda é um muro

Ausente de si.

Não sei que tarefa terei este dia;

Que é inútil já sei...

E fito, de longe, minha alma, já fria

Do que não farei.

nokia's song

2009-09-06T01:37:00.018-03:00

"Muito

cuidado

com o

que você

planta."

matinê

2009-08-30T00:28:00.007-03:00

Queria uma cidade noturna pra mim, queria uma cidade que acompanhasse o meu relógio. Queria poder sair de casa às duas da manhã pra escutar um sambinha enquanto acendo um cigarro e tomo um café. Queria uma cidade com mais luzes, queria mais neon e canções. Queria uma cidade das luzes... uma cidade que, tomada pela insônia, expulsasse o silêncio dominante.

"amanhã conto piada"

2009-08-26T18:27:00.008-03:00

Frase que não pode faltar no meu livro de [auto]ajuda:

Tudo há de ficar bem.

felinidade

2009-08-24T14:34:00.006-03:00

Era um par de mãos quentes que o envolvia; cobertas de calor, afeto, descomedimento. Os pelos negros ouriçavam, sua manhosidade fraca dava margem à dúvida: seria um miado ou um leve ronronar? As mãos seguiam segurando o seu torso enrijecido, mas suas orelhas pontudas dobravam-se em sintonia com as patas. Seu dono - dono das mãos aquecidas - esboçava um sorriso, contentamento de quem busca reciprocidade. E assim apertava com mais firmeza, intensificando no gesto a intenção. Não percebia que o gato não queria afago, tampouco se sentir aprisionado; não notava as garras afiadas que arranhavam o estofado e ameaçavam se deslocar em direção ao calor, à vermelhidão da carne. Não percebeu que os olhos aguçados e acesos do animal miravam outro objeto de desejo. O gato, pobre gato... só queria de corpo e alma alcançar o leite fresco no pires, tão distante de si.

das pequenas confissões

2009-08-20T03:54:00.005-03:00

Entrou no supermercado, comprou arroz pronto, feijão enlatado, beterrabas, alface crespa e algumas garrafas de cerveja em promoção, e enquanto enfrentava a fila (a fila que movia toda uma vida), agia como se não fosse, ou melhor, como seria; como se estivesse fazendo as compras do dia, compras de quem detém nos sapatos a certeza dos passos, de quem faz sua própria comida, de quem sai do trabalho, passa no supermercado para fazer pequenas compras e depois volta para casa, o seu refúgio urbano, onde espera um cão ou amigos ou uma paixão de verão... onde algumas luzes vão se acender, onde se farão os sons, o jazz dançante da Atlantic Records ou as verdades pop de quem canta o que sabe. E por algum tempo as cerimônias e rituais cotidianos vão se justificar, não porque sejam bons e satisfaçam a todos que caminham por aí, mas porque resultaram naquela noite, em que um disco tocaria no aparelho, luzes brincariam com cartazes nas paredes pintadas, e comida seria preparada sem destreza, para uma boca ou duas ou três... para quantas bocas quisessem se aventurar. E mesmo assim haveria solidão, mas haveria menos frustração, porque um pequeno prazer seria realizado - um balão vermelho que seria resgatado antes que alcançasse a janela aberta, antes que se perdesse na imensidão aveludada do céu.

dust

2009-08-15T18:51:00.001-03:00

da pequena epifania

2009-08-14T01:30:00.010-03:00

Tardiamente (?) descubro Caio Fernando - esse Caio que se antes eu dedilhava com dedos inquietos e incertos, agora me prendeu de vez no sabor da real descoberta. Descubro que "...se estendo a mão, no meio da poeira dentro de mim, posso também tocar em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome."

(É madrugada, e eu respiro as toxinas da cidade.

Mas sinto cheiro de mar. Sinto cheiro de Nice.)

on the road?

2009-08-06T21:06:00.009-03:00

Ando querendo uma estrada de mil sonhos;

uma estrada que não seja a minha.

poesia partida

2009-08-05T01:42:00.012-03:00

eu levei minha alma pra passear

estranhamente, não chovia lá fora

eu levei meu silêncio e parei pra escutar

em cadências de inverno, vazio não há

eu levei minha gaiola de sonhos;

quebrei a portinhola sem pestanejar

fez-se um bater de asas, sopro entoado

em rimas cantadas, em versos tolos

de pouco em pouco, dissolvo

sem mistério, sem apego

poesia partida -

dessas que não sabem voar

"envelheço na cidade"

2009-07-30T04:54:00.007-03:00

Acender uma pequena vela, e não lamentar os desejos que se esvaíram no peso dos anos; tirar dos bolsos o que ainda há para ser feito. E compreender que as miudezas são o que de mais precioso pode existir diante de tantas prisões a céu aberto. Aguçar bem os sentidos diante das vacilações - tal como um filhote que abre pela primeira vez os olhos - e aceitar que o exercício das pequenas coisas brinca dançante no cheiro fresco de grama chuviscada. Bebo de um gole só o café, e digo a você: Vai com fé!

do espelho, moldado para ela.

2009-07-28T17:05:00.003-03:00

“Vocês deviam se lamber mais”, o garoto-gato disse, enquanto Calie se perdia em seus próprios pensamentos. “Vocês... você quer dizer, nós, humanos?” “Sim. Vocês não se lambem o suficiente.” “Que absurdo! Não acredito que estou ouvindo isso...” “Oh, mas você acredita, claro que acredita. Ou não estaria aqui, indignada. Vocês sempre se mostram contrafeitos quando nós dizemos a verdade.” Calie cruzou os braços, fincando os pés com força no chão. “E desde quando entendemos o que vocês dizem?” “Desde o momento em que param para ouvir. Como você está fazendo agora.”

well, that’s just the way it is…

2009-07-20T04:22:00.011-03:00

sometimes when everything seems atits worst/when all conspires and gnaws/and the hours, days, weeks/years/seem wasted -stretched there upon my bed/in the dark/looking upward at the ceiling/i get what many will consider an/obnoxious thought:it’s still nice to be

- vovô buk

dream a little dream...

2009-07-14T02:32:00.014-03:00

Foi timidez ou descaso

Nem "bom dia" me deu

Foi sentar-se ao fim do balcão

Bebo café sem açúcar, prefiro assim

Pois se amar é amargo

Eu já sinto amargura em mim

- Ludov

[Gripe Coalina]

2009-07-11T19:34:00.012-03:00

Até mesmo uma gripe tira de campo um coala que sente simpatia por antibióticos. Esse é o mal dos que vivem na selva de concreto: trocam oxigênio puro por fumaça de escapamento; trocam o eucalipto pela alopatia.

E sim... minha árvore é de plástico.

Não, não é biodegradável.

Passar bem!

Psittaciforme

2009-07-03T15:41:00.009-03:00

(Foto de Rubens B.)

Joana presa em casa, na escuridão se estanca de si. Joana que mal mexe o braço direito envolto em tipóia macia de algodão. Joana que observa seus cinqüenta pássaros em seu apartamento escuro de cinqüenta metros quadrados. Essa Joana, que assim como eles não aprendeu a voar. Ela mesma, a menina-moça, tem luz azul nos olhos – reflexo da geringonça que devora no silêncio sua visão –, engole seco, mal consegue respirar. Joana acorrentada que traga suas dores sem expirar fumaça; precisa trocar os passos, calçar os sapatos, precisa voltar a andar. A menina que ao recolher migalhas rasteja pelos tacos, e prolonga os seus bits e os seus bytes, com ares de quem se deixa ao Deus-dará. Embora consciente de que o seu azul será outro, aceita a canção dedilhada que vem abrir-lhe as feridas. Sua canção é de poucos acordes, de gosto amargo e notas ébrias de blues que estranho, estranho, tem cheiro de mar. Joana sorve suas notas com fúria, sorve aos lábios secos sem distinguir cor ou sabor. Ela, que de tanto excremento dos bichos inalar já quase não sabe quais sentidos usar. Joana, que sem asas e passos sente sozinha o mistério que a acoberta, e cúmplice da noite a faz colecionar as penas, todas elas, que caem dançantes embolando o seu cabelo; ela que sozinha preenche as rachaduras do teto, entende mais que o povo da rua sobre a solidão aviária existente – “Mesmo quem voa, cai só. E só...” Joana prisioneira de si mesma, embaralha seus números, tece cordas e nós. A menina-ave que assiste à TV sem som, que prefere a canção dos alados. A ave que não se chama Joana, que não tem nome, idade, razão. Ela que sonha miúdo, que sonha acordada aspirando parágrafos, e depois implora por mais deles, mas desprovidos de repetição. Joana-menina-moça, Joana-sem-nome só quer se livrar de todo o peso daquele algodão; Joana-ave que pragueja sua tipóia e escancara as suas janelas, sem abrir os braços em cruz, sem esquecer os bits e bytes. E penas. E canção. E tacos..., os seus metros quadrados. Joana-sem-nome deseja perder as contas, quer ser passarinho. Joana, frágil Joana, que a cada manhã recolhe os seus pedaços junto à sujeira do ninho.

- Aritmética da repetição -

2009-07-02T18:05:00.005-03:00

Suor nos dedos

2009-07-01T00:44:00.011-03:00

Gosto de escritor que metralha com palavras, gosto de
escritor que sonha à luz do dia.
Gosto de escritor que sangra a alma, gosto de
escritor que ousa ser Ícaro.
Gosto de escritor que não respeita estradas, gosto do
risco da contramão.
Gosto de escritor que tem suor nos dedos, artíficie
descomedido nas doses de transpiração.
Gosto de escritor de mãos firmes; que afaga os
cabelos e aperta o estômago na mesma proporção.
Gosto de escritor que desconstrói o mundo com suas
verdades e dúvidas bem abertas na palma da mão.

- The Times They Are A-Changin' -

2009-06-29T01:27:00.013-03:00

"Come gather 'round people
Wherever you roam
And admit that the waters
Around you have grown
And accept it that soon
You'll be drenched to the bone.
If your time to you
Is worth savin'
Then you better start swimmin'
Or you'll sink like a stone
For the times they are a-changin'..."

Não presenciei a morte de J.F. Kennedy na Avenida Central. Não assisti à chegada do homem à lua, em tons de cinza pela TV. Não protestei ao lado dos meus irmãos de ideologia contra os imbecis da marcha anti-guitarras elétricas. Não apanhei dos Militares, não dei meu sangue e voz em defesa da liberdade estudantil. Não pintei meu rosto com revolta e cores de nação diante do Congresso Nacional.

Não fui herói.

Mas eu vi fotos do planeta vermelho pela TV em profusão de cores. Acompanhei notícias da morte de Lady Di nas páginas baratas dos jornais. Assisti em tempo real quando dois aviões se chocaram contra um dos maiores símbolos do poder capitalista. Caminhei ao lado dos meus iguais na Avenida Central, estampando nas cores do "arco-íris" a importância de saber que vozes unidas tornam-se uma só, e os direitos civis devem pertencer a todos nós. Eu vi os sonhos combalidos dos que deram o sangue por um pouco de paz - eu caminho por ruas cujas paredes estão manchadas de sonhos partidos. Eu assisti através do Youtube o enforcamento de Saddam Hussein, gravado em uma câmera de celular. Eu escutei os gritos de alegria quando o primeiro negro na história americana foi nomeado presidente; vi os tablóides anunciarem o fim de um ícone chamado Michael Jackson.

Eu vejo e sinto todos os dias (quando abro os meus olhos de anti-herói) histórias seguidas de histórias. O desdobramento que carrega o ar, as partes do todo, e o todo envolto em mistério. Eu vejo e sinto o fluxo ininterrupto. As bifurcações que infestam os cabos de eletricidade. Eu ouço o tic-tac do tempo, e ouço o tic-tac de corações que lutam contra ele.

Talvez você não saiba. Mas os tempos, eles estão mudando.

*Desventuras Prosaicas*